Ecouter la dame assise sur le fauteuil d'en face. L'entendre dire que je ressens cérébral et qu'il est question de se laisser le droit d'éprouver vraiment. Je voudrais parler de toi parce que je ne maîtrise aucun sujet d'une si jolie manière depuis bientôt onze ans. J'ai peur de ne plus savoir aimer quelqu'un d'autre tu sais, j'ai peur de ne plus jamais être capable d'enfiler des bas sans l'espoir de voir tes yeux s'y poser comme autrefois. J'écoute Another love les mains rongées par le froid, et je ne sais même pas ce que signifie Aimer quelqu'un d'autre aujourd'hui. Je suis amoureuse depuis mes 13 ans comme si aucun manteau n'était capable de me réchauffer aussi bien que depuis ta peau. Marquer une pause, s'oxygéner la tête et maudire son corps presque tout en même temps. Etre écrasée entre l'envie de  me hurler qu'il est temps de tout arrêter et le désir de prendre ton visage entre mes deux mains et te chuchoter qu'il n'y a pas de Paradis plus proche que celui que nos étreintes. Vouloir t'avoir en face de moi, debout la cigarette à la bouche et la tête trop haute, te regarder et te demander ce que tu veux vraiment à cet instant. Connaître la réponse, la détester même en projection stupide, et m'imaginer t'attraper sauvagement pour t'embrasser sincèrement. Laisser une marque indélébile, te faire prendre raison pour toujours. Onze ans petit coeur, onze ans que l'on se meurtri le coeur, est-ce qu'il est temps de le laisser réparer par quelqu'un d'autre dis-moi ?