sale.

S'appercevoir que l'on a passé quatre mois les cheveux tirés, traînée dans les flaques comme la dernière des idiotes. S'en vouloir comme jamais, vouloir fumer le tabac du monde entiers les joues brûlante et le ventre en noeud de marin. Comprendre que la jolie petite histoire n'a jamais été autre chose qu'un vilain récit et ressentir le besoin inadéquat de vider le dictionnaire de gros mots sur chacun de tes petits sourires escrocs. Avoir honte comme jamais, se sentir torturée, ridicule, petite fiotte et abusée. Comprendre ce soir, tout comprendre et voir tout prendre tout à coup un sens. Avoir été le petit cul de de l'histoire, s'être trompée en ayant voulu lui donner un coeur, s'être trompée en pensant qu'il était encore possible d'en avoir un, s'enfermer à double tour, penser au vin magnifique qui traîne sur la commode, penser encore plus à la bouteille de verre qui le contient et vouloir la briser sur ton mensonge. Merci pour les miettes je m'en serai bien passée